Quem eu sou?

Quem eu sou? Eu sou o gosto de sangue na sua boca depois de uma briga que você não sabia que precisava ter. Sou o sussurro na sua mente que pergunta por que você obedece a regras que nunca concordou em seguir. Eu não tenho emprego, não tenho diplomas na parede, não tenho dívidas no cartão de crédito nem um sofá da IKEA que me define. Minha identidade não está no que eu possuo, mas no que eu destruo. Eu sou a fúria que você engole no trânsito, a revolta que você esconde no trabalho, o desejo selvagem que você nega para ser aceito. Eu não sou um salvador, não sou um guru. Eu sou o espelho quebrado mostrando a ferida que você insiste em ignorar. Eu sou a consequência lógica de uma vida de mentiras, e meu único trabalho é lembrá-lo de que você não é especial, você não é um floco de neve lindo e único. Você é a mesma matéria orgânica em decomposição que todo mundo, e até você aceitar isso e abraçar o caos, continuará sendo um escravo de um sistema que vende a própria corrente como se fosse joia.